IL  FILOSOFO IN LABORATORIO

 

E’ stato in una fredda sera invernale, nella rossa città di Bologna, che ho visto per la prima voltale tele e idisegni di Piero Sacchetto.

Su un grande tavolo di legno, sotto quella luce tenue così tipica dei vecchi palazzi italiani carichi di storia e di mistero lui, il pittore apriva le cartelle da disegno e faceva scorrere lentamente le pagine del suo immaginario, un immaginario del quale fino a quel momento, io, unica spettatrice quella sera non sapevo assolutamente nulla.

Poi nel lungo corridoio verso cui si apriva l’atelier, Piero cominciò a disporre le tele e lo spazio si popolò di tratti minuti e sotterranei collegati tra loro da estesi universi di colore.

Durante la presentazione parlammo poco. Io con i miei occhiali ben sistemati sul naso, lui con i suoi dimenticati su una sedia, passeggiammo tra le carte senza avvertire la necessità di aggiungere qualcosa al nostro sguardo. Il mio sospeso tra la sorpresa e il desiderio di incontrare dentro i colori il profilo del mio amico filosofo fino a quel momento, ed ora anche pittore. Lui, in attesa della mia reazione spontanea davanti al suo pozzo privato di emozioni.

Quando il freddo si impadronì completamente di noi decidemmo  di lasciare che le opere tornassero alla loro quieta e silenziosa esistenza. Riponemmo i disegni, sistemammo le tele appoggiate alla parete ed uscimmo alla ricerca di una cena calda e di vino rosso.

Di quel primo incontro con la sua pittura conservo due impressioni precise: la sua meticolosità nel disegno ed una gamma di colori sospesa tra la veglia e il sonno, più vicina a Platone che ad Aristotele.

Anni dopo sono stata nel suo nuovo studio, nella periferia della città. Mi parve che nuovi  mondi avessero invaso le carte ogni volta più sottili, ogni volta più delicati. Ma ogni volta anche più labirintici.

Le superfici  rugose nelle quali il colore si era annidato mi ricordavano quelle rughe che contornano gli occhi di chi, già anziano, non ha potuto smettere di guardare perché stregato dal desiderio di nuovi saperi. 

Di nuovo Platone, con le sue luci e le sue ombre o piuttosto l’eterno divenire eracliteo?

Gli acquerelli avevano finito per seppellire dentro di sé i piccoli disegni che anni prima mi avevano sorpreso. Tuttavia, per me le idee erano adesso più facili da vedere.

Immaginai che tutte queste carte ricoprissero le pareti della stanza dove il Gran Kan e Marco Polo parlavano, con gli occhi chiusi, delle città invisibili. E insieme a loro, cercai di seguire la narrazione di cui ciascuna carta recitava l’inizio. Come tante volte nella mia conversazione con Piero, la figura di Italo Calvino mi apparve nuovamentementre scriveva quel repertorio  di storie appena iniziate che “Se una notte d’inverno un viaggiatore” dispiega.

Piero giocava con me proprio come faceva Calvino con il Lettore  e la Lettrice.

Con il lento scorrere delle pagine, risvegliava Freud e ridava vita ai calligrafi giapponesi, rivisitava muri millenari e fondali marini, saliva al mondo delle idee e precipitava in picchiata nella rete dei concetti.

E trascinava anche me per quei sentieri dove la sorpresa genera una volta di più l’inarrestabile desiderio di pensare ad alta voce. La conversazione durò ore.

Ho seguito le tracce di Piero Sacchetto da Bologna a Ferrara, senza perdermi nessuna delle sue scenografie operistiche, e continuo a vederlo, come mi sembrò di intuire quella prima volta nel suo studio, come un filosofo mago, capace di rincontrare quando trova l’occasione giusta questo mondo di senso che si manifesta solo di tanto in tanto e non annuncia mai realmente la sua apparizione. E, una volta di più, mi dico quanto abbiamo bisogno degli artisti per poter pensare!

 

VEDI ANCHE VERSIONE IN LINGUA CATALANA

 

Barcellona maggio 2003

Eulalia Bosch 

 (già Responsabile del Servizio Educativo del Museo di Arte  contemporanea di Barcellona

e Direttore dell’Istituto di Ricerca per l’insegnamento della filosofia di Barcellona)